شَجَرَةُ النَّار التِي
مَاتَتْ الحَياةُ في ظلـِّهَا
قبلَ ستينَ سنةٍ
لا يزالُ دخَّانُها يزكُمُ الأنوف,
لا تزالُ الريحُ تنثرُ في الهواءِ بذورَهَا
لا تزال صناديق تفاحها الأسودِ
تنبتُ فوق موائدِنا.

* * *

تنقرضُ الحدائقُ الجوراسية,
تنقرضُ الحدائقُ المعلقة,
ينقرضُ الأملُ,
وحدَها تبقى أشْجَارُ النار حيَّة تلقِي بها تنانين عملاقة يُمْسِكُ مِقوَدَهَا أقزامٌ يلوِّحُون بعلاماتِ النَّصْر من خلفِ الدُّخان, من فوق الجُثَثِ.

* * *

البذورُ التي خَصَّبتِ الأرضَ
فخضبت القلوب بالدِّمَاءِ,
(هي الأصل),
سنظل نغرسها
حين نكتفي بالمرطبات
أمام علب الموت المصورة,
كي نمرر جثث الأصدقاء
عبر غصة حلوقنا.
أو حين يكفينا الحديث
عن محاسن الراحلين
نحن الآمنين
في التوابيت المكيفة